Tortilandia: las historias

Rischa y Azafrán son dos personajes que nacieron en el Metro de Madrid. Este relato pertenece a esa historia y se desarrolla en un universo y circunstancia que no tienen nada que ver con el Flying Mariposita. Sin embargo, no deja de ser el mundo que les vio nacer y siempre me da mucha ternura recuperarlo. Aunque sea un breve fragmento. Cuando despertó yacía todavía bocabajo contra el suelo. La máscara se había descolgado y tenía la mejilla derecha hundida en la tierra húmeda. Un raspón le ardía en la cabeza, empapándole la frente de sangre fría y pegajosa. Se lamió los labios intentando encontrar un sabor distinto a aquella venenosa mezcla acre y metálica que le invadía la boca. Al primer intento de moverse, un latigazo de dolor lo aplastó contra el suelo con su despiadada mano de hierro. Le costó varios minutos zafarse del abrazo magnético que lo paralizaba y derrumbaba una y otra vez, como si de una débil virutilla de metal se tratara. El cuerpo del muchacho respondía a trom

Gotas de saliva y sangre tosidas contra el cristal de la escafandra le nublaban el camino, salpicándolo de fantasmales molinillos y engañosas amapolas de aroma metálico. Blanco y rojo sobre un paraje sin colores. Hacía ya mucho tiempo que había olvidado lo que era un campo en flor. De hecho, ni siquiera estaba segura de si alguna vez había llegado a contemplar uno o simplemente lo había imaginado a partir de una torpe mezcla de fotos viejas y sueños rotos. Lo que sí sabía a ciencia cierta era que lo añoraba. Que su cabeza siempre que podía se ponía a dibujarlo a escondidas y le llenaba el paisaje de hermosos espejismos del pasado. Blanco y rojo. Luz y muerte.